Ici, dans la petite ville, tout arrive après.

Moi aussi, en général,

je suis de ceux qui arrivent après.

Vasco Rossi, par exemple,

je l’aime bien maintenant, alors qu’il ne me plaisait pas il y a vingt ans,

et Fabio Volo, peut-être,

me plaira aussi, mais dans une vingtaine d’années.

Je suis toujours assis

à une petite table ronde

avec une bouteille de Cynar.

Pendant ce temps,

l’usure de la vie moderne

a poursuivi son chemin

et m’a sûrement déjà doublé.

Mais je n’y peux rien,

c’est une question de vitesse.

Quand j’arrive, j’arrive,

et si c’est trop tard, tant pis.

Ici, je me sens bien.

Je profite encore des élections de Saragat,

et toute l’agitation contemporaine

m’intéresse assez peu.

Pour rattraper le monde,

il me faudrait la Safety Car.

Mais de toute façon, la Safety Car n’arrive pas.

Et peut-être vaut-il mieux qu’elle n’arrive pas.