Aquí, en la pequeña ciudad, todo llega después.

Yo también, por lo general,

soy de los que llegan después.

A mí Vasco Rossi, por ejemplo,

me gusta ahora, y no me gustaba hace veinte años,

y Fabio Volo, quizás,

también me gustará, pero dentro de unos veinte años.

Sigo sentado

a una mesita redonda

con una botella de Cynar.

Mientras tanto,

el desgaste de la vida moderna

ha seguido avanzando

y seguramente ya me habrá doblado.

Pero no puedo hacer nada,

es una cuestión de velocidad.

Cuando llego, llego,

y si es tarde, paciencia.

Aquí estoy bien.

Todavía disfruto de las elecciones de Saragat,

y toda la agitación contemporánea

me interesa poco.

Para volver a alcanzar al mundo

necesitaría el Safety Car.

Pero, total, el coche de Safety Car no llega.

Y quizás sea mejor que no llegue.